"Yo no creo en la felicidad, si le digo la verdad. Creo solamente en la inquietud; o sea, nunca estoy feliz del todo, siempre necesito hacer otra cosa. Pero admito que en la vida hay felicidades que duran diez segundos, o incluso media hora, como cuando nació mi primer hijo; en ese instante estaba feliz. Pero son momentos brevísimos. Alguien que es feliz toda la vida es un cretino. Por eso prefiero, antes que ser feliz, ser inquieto […] La verdadera felicidad es la inquietud. Ir de caza, no matar al pájaro."

"You know, one of the things that I do think government counts on is that people are busy. And it's very difficult to mobilize a busy and relatively affluent country, unless it's over really crucial-- you know, foundational issues. That come sort of sort of a tipping point. [...] But war that hasn't affected us here, in the way that you would imagine a five-year war would affect a country. I think that's why they're so really — here's the disconnect. It's sort of this odd and I've always had this problem with the rationality of it. That the President says, "We are in the fight for a way of life. This is the greatest battle of our generation, and of the generations to come. "And, so what I'm going to do is you know, Iraq has to be won, or our way of life ends, and our children and our children's children all suffer. So, what I'm gonna do is send 10,000 more troops to Baghdad."
So, there's a disconnect there between — you're telling me this is fight of our generation, and you're going to increase troops by 10 percent. And that's gonna do it. I'm sure what he would like to do is send 400,000 more troops there, but he can't, because he doesn't have them. And the way to get that would be to institute a draft. And the minute you do that, suddenly the country's not so damn busy anymore. And then they really fight back, and then the whole thing falls apart. So, they have a really delicate balance to walk between keeping us relatively fearful, but not so fearful that we stop what we're doing and really examine how it is that they've been waging this."

“Today, I want to talk to you about the subject of plans. Life plans. How we all make them. And how we all hope that our kids make good, smart, safe plans of their own. But if we’re really honest with ourselves, most of the times our plans don’t work out as we’d hoped. So instead of asking our young people: What are your plans? What do you want to do with your life? Maybe we should tell them this: plan to be surprised."

“I’m looking for a book, obviously. Something that can help me deal with what might be an awkward situation. Something funny might be nice. But not necessarily big “ha ha ha”, laugh-out-loud funny, you know, and certainly not make-fun-of-other-people funny, but rather something, uh, human funny. And if it could sneak up on you, surprise you, and at the same time make you think that what you thought was not only right in a wrong kind of way, but when you’re wrong there is a certain rightness to your wrongness. Well, maybe what I mean is, um, more importantly, I’m looking to be swept up. And at the same time not. Meaning I wanna feel, uh, a deep connection to something… Or maybe I don’t know what I’m looking for.”

“Españolito que vienes
al mundo, te guarde Dios.
una de las dos Españas
ha de helarte el corazón.”

Mi poesía y mi vida han transcurrido como un río americano, como un torrente de aguas de Chile, nacidas en la profundidad secreta de las montañas australes, dirigiendo sin cesar hacia una salida marina el movimiento de sus corrientes. Mi poesía no rechazó nada de lo que pudo traer en su caudal; aceptó la pasión, desarrolló el misterio, y se abrió paso entre los corazones del pueblo.
Me tocó padecer y luchar, amar y cantar; me tocaron en el reparto del mundo, el triunfo y la derrota, probé el gusto del pan y el de la sangre. ¿Qué más quiere un poeta? Y todas las alternativas, desde el llanto hasta los besos, desde la soledad hasta el pueblo, perviven en mi poesía, actúan en ella porque he vivido para mi poesía, y mi poesía ha sustentado mis luchas. Y si muchos premios he alcanzado, premios fugaces como mariposas de polen fugitivo, he alcanzado un premio mayor, un premio que muchos desdeñan pero que es en realidad para muchos inalcanzable. He llegado a través de una dura lección de estética y de búsqueda, a través de los laberintos de la palabra escrita, a ser poeta de mi pueblo. Mi premio es ése, no los libros y los poemas traducidos o los libros escritos para describir o disecar mis palabras. Mi premio es ese momento grave de mi vida cuando en el fondo del carbón de Lota, a pleno sol en la calichera abrasada, desde el socavón del pique ha subido un hombre como si ascendiera desde el infierno, con la cara transformada por el trabajo terrible, con los ojos enrojecidos por el polvo y, alargándome la mano endurecida, esa mano que lleva el mapa de la pampa en sus durezas y en sus arrugas, me ha dicho, con ojos brillantes: "te conocía desde hace mucho tiempo, hermano". Ese es el laurel de mi poesía, ese agujero en la pampa terrible, de donde sale un obrero a quien el viento y la noche y las estrellas de Chile le han dicho muchas veces: "no estás solo; hay un poeta que piensa en tus dolores".

Pablo Neruda. Confieso que he vivido.